I feel
bitter
I feel like
a dirty old rag
that only
bickers
I should
get that whiskey
to feel as
shitty
as I
deserve
domingo, 10 de febrero de 2019
Beneath the soil
31-07-18
Deep
beneath the soil
Beneath the
root,
way beyond
the cement and the underground rails,
under the
layers of sediment pressed down my chin,
I lay
resting
deep beneath
the soil
White Man
09-08-2018
He was a
white man
White skin
White hair
White
beard, perfectly trimmed
He was a
white man as he walked with books hugged between his hands
He was a
white man and he walked away
sábado, 9 de febrero de 2019
Salar Guerrero Negro
Hay tiempos que
dicen, que en otros tiempos existió una muchacha mexicana antes de la nación,
de cabellos negros y lacios, piel del color de la arcilla que con sus manos
moldeó.
Chica pequeña con
visión de dioses muertos, que un día soñó, con un rostro blanco teñido de naranja,
vomitando odio viscoso sobre papel.
Presidente, escucha
decir con palabras en otra lengua que evade su sueño. El sonido cayendo sobre el desierto, apilándose
y bloqueando su visión.
Dicen también, que
la niña salió corriendo sobre sus pies pequeños
corriendo por el
desierto luego de su sueño
Dicen que corrió
durante días, otros dicen que fue durante semanas. Pero la niña sí corrió al
norte, donde su sueño pasó, allá donde la tierra se seca más y se hablan con
otras palabras.
Y corrió y corrió,
manchando la tierra de un rojo infantil, testigo de su huida.
Entonces cayó y
sobre tierra craquelada apoyó su mejilla.
A lo lejos, todavía
la seguían
los ecos del hombre
de su sueño
Acortando la
distancia y pronunciando su nombre con orgullo retorcido
TRUMP
Resuena en la
planicie, forzándola a encorvarse.
Trump
Resuena entre la
tierra, haciéndola morder su labio.
t r u m p
Resuena en su oído
y rompe en llanto.
Y la niña lloró y
lloró, empapando y saturando la tierra.
Lloró, soltando el
terror sobre la tierra.
Lloró, liberando el
terror del futuro.
Lloró, temiendo por
los descendientes de su hermana
Lloró, con el
corazón roto por los hijos que no verían a sus padres
Dicen, entonces,
que la niña lloró un mar
donde la sangre
escapó su cuerpo, volviendo las aguas rosadas,
donde su cuerpo se
hundió
hasta que la sal se
secó
allá en ese lugar
que llamarán Guerrero Negro.
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Salar Guerrero
Negro, Salinera más grande del mundo
Personaje
contemporáneo: Trump
Mito de origen del
salar guerrero negro, México, para la clase Subalteridad y Escrituras creativas
Kintuante
Nombre que se siente extraño en mi boca, mi lengua no conoce tu
reverencia.
Voy rodando cuesta abajo en el mundo en que aprendo a vivir, estar,
esistir.
El momentum se acumula para dejarme chocar con las paredes del camino,
las casas, los padres, los que creen tener poder sobre mí, comandándome
desacelerar y los que ofrecen su ayuda, alzando manos para atraparme, solo para
ser arrollados.
Pero oh… No. Soy víctima y fruto de la gravedad a este punto.
Kintuante, ¿eres pendiente, inclinación…?
Necesito raíces que anclen freno, que se extiendan como tus ríos allá en
el sur, venas de tu gente.
“Newen”, eso es lo que necesito para frenar la caída.
Pero oh… No. No puedo invocar tu nombre en búsqueda del sentimiento.
En cambio, me siento aquí: intrascendente winka usando palabras que se
deforman en músculo lingual atrofiado, novicio en disciplina, con ojos tintados
de noches sin luna, de insomnio siempre presente.
No tengo dios ni teoría para tacharte de mitología,
solo mis espectros y fantasías
que susurran a mi oído
que escuche tu fluir.
- Escrito para la clase de Subalteridad y Escrituras Creativas
That Chain Smoker // Identity
31-01-2019
dude.
I am
that chain smoker by the window at three am, I whisper into my cigarette.
The one
that listens to the one that whistles at night, hoping no one lends them an
ear.
- Written at my window, at 3 am
lunes, 5 de marzo de 2018
Plaza
4-03-18
Ellas leen en la
plaza, el mundo se mueve a su alrededor. La música melancólica ambulante de una
solitaria guitarra acústica eléctrica acompasa junto a las bocinas del tráfico:
sonidos de mundos sintonizados
Leen, otros mundos
resonando, sin embargo, son las cuerdas las que llevan la melodía, subyacente y
arrasante.
El músico está oculto
a la vista, pero su presencia es siempre presente, eje inamovible del universo
este segundo.
Una se vuelve hacia su
abuela y pregunta:
“¿Qué hora es?”
“Veinte para las ocho”
ojos fijos en el reloj.
“Se me ha ido el sol”
responde ella, cerrando el libro.
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